Silvina Vital | Archivos de la Memoria

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Silvina Vital | Archivos de la memoria

Ayer vinieron por los archivos del Palacio de Justicia –que ya no imparte justicia desde hace mucho. Antes de ayer fue la Biblioteca Nacional, y previamente habían sido las bibliotecas populares y las imprentas barriales. Las revistas de circulación masiva en los claustros universitarios fueron desapareciendo lentamente y en silencio; una lástima que nadie dijera nada entonces -a veces la cobardía es más tirana que el propio déspota. Se ven humeantes todavía las dos cúpulas del Museo Histórico desde mi ventana, y sospecho que han acabado ya con casi todos los registros escritos de la historia.

Nosotros somos unos pocos nomás, y sí, tenemos encerrado al abuelo. Por suerte está tranquilo y de buen humor, y evidentemente él está ausente de todo allá afuera. Sabemos que una vez acabados los libros también vendrán por él. Mas lo que ellos ignoran es que el anciano nos ha contado, con su pasado tan presente, todo y todo una y otra vez, cientos y cientos de veces.

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Cintia Ceballos | Y llueve

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Cintia Ceballos | Y llueve

Ya no sabría decirte si hay algo que deba decir

e inmediatamente llueve,

primero lentamente, de manera imperceptible.

Las manos ocultan la razón que la caricia le confiere.

Después se llena el cielo de nubarrones negros,

todos corren al refugio que la sensación de paredes les confiere

y ya no sabría decirte si hay algo que deba decir

e inmediatamente alguien dice algo más contundente,

y todos oímos, palabras más, palabras menos, algo acorde 

a lo que nuestra propia realidad le confiere. 

Podríamos estar bajo los árboles, sólo fueron un par de gotas,

te lo dije…

Llevados por el pronóstico, desoímos nuestro propio deseo,

y ya no sabría decirte si hay algo que deba decir

mientras un sin número de inocentes se mueren

y llueve.

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